Pensei que era o anjo da santa melancolia a despedir-se do precito, que o repelira.

Olhou ele um instante os pedaços, como olharia na outra vida, precito já, seu espojo mortal.

Se alguém pudesse ao infeliz precito

Sentia-me precito, perdido para sempre!

Com o que o pávido declamador saiu corrido e já temeroso de que o precito o atirasse às vaias dos ímpios.

Arrancará da insciência o homem precito...

E desenha a luz, precita, sua sombra em meus umbrais;