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Un día que me entró la desesperación, ¿el cucarrón?, fui a tratar de encontrar la casa.
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Tenía un cucarrón multicolor en la barra de cambios y un caballo de plata sobre el capó.
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No hicimos una colección de datos como ocurre cuando uno guarda un cucarrón o hace taxonomía con una mariposa.
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La pieza tenía un huequito por donde le entraba la comida, y por encima tenía un enrejado tupido, tupido que no cabía ni un cucarrón.
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Parecen cucarrones cansados y fosforescentes con campesinos colgando como racimos de plátano.
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Cucarrones de coraza brillante y de vuelo pesado que entraban en colisión contra nuestras rodillas.
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Y señalando el reloj, la radio, el cuero de novillo, las cabezas disecadas, los cucarrones, dijo con inflexión mortuoria:
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En contraste, Cartón de Colombia tiene algunos cultivos de pino debajo de los cuales no hay ni cucarrones ni mariposas.
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No eran cucarrones; eran voces diciendo, gritando, opinando todos al tiempo, dándole órdenes, susurrándole frases que no lograba comprender o no quería obedecer.
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Me sorprendía la cantidad de estanques de intenso color verde, atestados de mosquitos, cucarrones de agua y libélulas grises que había por aquella región.